Tinha mania de ver poesia em coisas mais idiotas. Achava bonito carregar o mundo nas costas pra depois provar o quanto sofreu.
Aliás, achava bonito sofrer. Esperava que um dia valesse à pena.
E nunca vai saber se valeu. Ninguém nunca vai saber por completo por onde vagaram seus pensamentos, ou o que fez ela enquanto a cidade dormia.
Nem ela, nunca mais vai saber, quando é de verdade ou apenas fingimento. Porque na maioria das vezes ela simplesmente não tem controle do que acontece com ela. Seja no sentido bom ou ruim.
Tantas vezes jurou não ser mais assim.

Chorou em ombros diferentes, na esperança de achar o ombro perfeito e esquecer de todos os outros.
E ela que implorou tantas vezes para pessoas ficarem, hoje quer mesmo é que elas vão embora. E em silêncio, pra ninguém se lamentar. Ela não consegue mais ser “triste” só para provar que um dia se achou feliz.
Aprendeu que por mais que se queira alguém, ninguém é digno a ponto de deixar de querer a si.
Chame egoísta se quiser, mas concordo com ela: feliz é a pessoa que guarda o motivo dos seus sorrisos só para ela.

Pois ela entendeu que por tanto sorrir de graça, pagou caro pelo que aconteceu em sua vida. E deixou de sorrir por sorrir. Aprendeu a sorrir para si. Quando quiser.
E foi assim quase sem querer que ela descobriu o sentido da frase “ser feliz”.

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